If I only could unskin you alive, peeling you off...
slowly.
Layer by layer, staring at you in the eyes.
What color are they?
Blue like the surface of a summer-loved lake. Or maybe.
Green like my envy..?
Of not knowing who you are because you have never been personal with me.
But oh, you saw me being personal with you. You brought the worst in me.
If I only could remove your broken mask and strip you off.
Examine your naked soul instead of damned pixels flashing on the screen.
Dead damned pixels. Unspoken angriness and played indifference.
If I only have been more patient and less disturbed.
Maybe I could have seen you, the real you.
Даже когда года проходят со скоростью формулы один, когда понедельники становятся пятницами, когда шесть утра близко танцует с полуночью, бывают моменты когда ты все равно мне снишься. Это странно, ведь я никогда не видела твоего лица, не слышала твоего голоса. В какие-то параноидальные моменты мне кажется, тебя не существовало. Ты это роль которую играли те, с кем мы общались. Они знают мои секреты, но я в незнании.
Это вымораживает. Мне хочется спросить, мне нужна правда. Но я этого не сделаю.
Я хочу твоей правды, пусть она опустошает, разрывает в клочья, душит.
Дай мне правды, не воды.
Иначе почему через столько лет, я всё еще ровным счётом нихуя не знаю о тебе. Единственное, мне показалось что ты повзрослел, после стольких лет блядования ибо, hands down, ты не повёлся на моё нервное поведение, а моя срана гордыня, после очередной обиды, решила доиграть последний акт, который затянулся на года два. А потом ты опять исчез в никуда.
Ведь нельзя тратить время на тех, до кого не дотянуться.
И в этом мы как две капли воды, в бушующем океане недосказанности.
Как можно показывать свою квартиру человеку без лица, чувствуя игривую школьную влюблённость. Заниматься сексом с безликим, при этом чувствуя всю пустоту сокрушающего оргазма и опять, открывая глаза пробивать сознание через затуманенные сонные игры разума.
И хочется выть от негодования потому что правды нет, лица нет, есть только смысл, облик и исчерпавшие себя разговоры, запечатанные на пыльных серверах. Есть недоговорённость, есть многоточия, знак вопроса.
Но никогда нет точки.
Ты никогда не ставишь сраные точки.
Есть только будильник, серое небо за окном, постель на одного, прошлое которое уже не вернуть. Даже бэкапами. Ты опять просочился в мою реальность, почему ты заел у меня в подсознании как точка с зяпятой в многострочном коде?
Почему блять, когда моё сознание осветляется забывчивостью и когда я готова захоронить всё, потому что нет ничего, ты опять появляешься.
Это не любовь, это ностальгическая опухоль.
Мы не разделим одну кровать, один секс и одну ночь. Так почему же, когда я смотрю на серое небо, я не хочу чтобы ты опять появился в моей жизни.
Блядство. Я устала от нескончаемого потока безликих мужчин в моей жизни.
Turning the ground underneath me to show what I am.
Pushing and breaking my way from the hand of the man.
Nothing to fear being here, now that I'm overgrown.
Overgrown.
